.

<< Il y a des souvenirs qui ne périront jamais.

Je suis heureux d'avoir écrit ces quelques mots,

Qui résument parfaitement, l'immense souvenir,

De bonheur et de drame, vécu dans ce qui était

​Alors, une partie de la France. >>

Regardez le blog  en musique.

Mettre la première musique
 puis les musiques suivantes...

 Jean claude Riera Carrosi Colombani.  

 Cliquez sur la musique et 

lire le texte

 

 

Ma vieille petite maison, laissée là-bas de l’autre côté…

Je me souviens de ma petite maison, tout au fond d'une vieille impasse, qui prenait naissance près de la rue Burdeau. Pas grande ma maison, un charme apprécié  par tous nos amis. Cernée par un petit jardin, beau comme un jardin oublié, où toute sorte de feuillage très souvent fleuri embaumait les saisons. L'espace des 'zinnia-court' aux couleurs arc-en-ciel  ravissaient, c'était un incendie de coloris en juillet. Une senteur de lilas et de chèvre feuille embaumait l'azur de la maison . Elle respirait le rêve ma petite maison. Un unique palmier ombrageait parfois l'espace préféré, l'instant religieux du 'caoua'. Pas vraiment de style, bien que les fenêtres aux verres colorés, aux découpes orientales suggéraient un caractère particulier.

  Une rustique  porte de bois, d'un ton de jade délavé au relief écaillé, habillée d'un  bougainvillier rougeoyant, médaillait l'entrée. Le  petit vestibule au mur blanc, éclairé par l'imposte de la porte,  projetait une douce lumière colorée sur les murs. Une légère odeur douceâtre d’écorce de pin avec son parfum typique de résine épicée, odeur qui provenait de cette écorce semée dans l'unique pot ramené d'Assise', qui ornait le passage pour accéder à la grande pièce de la maison. Sur le mur d'en face, un discret miroir vénitien en bois doré d'époque rococo, reflétait d'un regard, l'ambiance particulière de la pièce. J'aimais surtout l'antique fauteuil au cuir ruiné,
l'autochtone de la maison. Il était pour moi un bienfait, 
un bonheur, une jouissance. 
J'y rêvais à en oublier tous les instants...

Du petit vestibule, grimpait un courageux escalier aux carreaux de ciment incrustés de dessins géométriques . A droite  mon refuge, mon sanctuaire, la chambre qui abritait mes rêves, mes fantasmes, chambre aux murs patinés par
 l'empreinte du passé. L'un des murs, percé en son milieu d'une fenêtre géminée, supposait une architecture apparentée à l’orientalisme vénitien, sujet de nombreuses discutions. Comment correctement définir le style de ces deux fenêtres qui ornaient étrangement le mur extérieur principal de la maison.

 Nous en avons souvent débattu entre amis, sans jamais trouver le terme exact de cet imbroglio architectural. De toute façon, les feuillages abondants, bien souvent, couvraient en partie le sujet de nos discussions amicales.
  Sur les murs, des souvenirs, rappels de bons moments, les voyages, des amis, quelques photos de bonheur, des rencontres que je croyais éternelles, mes premières peintures, des objets qui m'évoquaient des instants de rêverie. 

Je ne savais pas qu'il fallait, un jour, tout quitter. 
Moment précis ou tout allait chavirer…

 

 

 

De la musique, il y en avait toujours. Le vieux piano droit de la grande pièce, lui, se souvient, c'était le temps des premières gammes,  des sons, des couleurs. Tenir la note avec précaution, justesse, tenir comme le bon musicien la mélodie, le rythme. Avec le temps, les premiers sons de jazz envahirent la petite maison. Les 78 tours, disques en Bakélites, collection de jazz américains ramenée par mon père à la fin de la guerre. New Orléans, Dixieland ,  puis très vite les microsillons suivirent. J'en écoutais de plus en plus, les amis en rapportaient, les soirées de jazz devenaient hebdomadaires, des préférences s'affirmaient, tout était discuté, styles, compositeurs , interprètes... Le manifeste du cool jazz, l’album de Milles Davis, Gerry Mullingan, Bill Evans, et bien d’autres grands noms du jazz, sans oublier nos favoris
 Louis Armstrong ,« Satchmo >> 
Jelly Roll Morton .
Johnny Dodds 
Stan Getz
Le préféré, l’immense Sidney Bechet, 
"le royal surprise-partie"
Et notre éternelle Fat Domino 
qui traversera le temps avec nous.

Le classique restait profondément en moi.

 

 

 

 

 

<<  Il faut du temps pour comprendre 

certaines choses >> 

Les jours de joie, diminuèrent, un climat d'incertitude grandissait, nos réunions devinrent différentes,

la musique ne résonnait plus beaucoup dans la petite maison. Les jours d'ombres se succédaient, la réalité des évènements nous faisait voir le pire. On savait que le pire pouvait arriver, le définitif aussi.

Les nuits étaient de plus en plus sombres, dans nos cœurs des sentiments inhabituels, nous en parlions sans cesse…

Le dernier jour dans ma petite maison, un jour bien étrange. Le ciel s'assombrit, une lumière étrange couvrait le petit jardin, déserté ce soir, sombre, triste.
Je ne pouvais partir, l'abandonner sans musique, je mis le disque, que nous écoutions souvent les derniers jours…

 Je fermais ma fidèle porte, remis la vielle clé à sa place, sur l'épaisseur de l'imposte. Sans me retourner, je répétais les paroles de la chanson, que diffusait le phono...

<<Ce soir-là, je l’ai vu s'éloigner de sa petite maison,
 prêt, calme, résolu.
 Longtemps, il a regardé le ciel, les étoiles,
Superbe comme un astre qui traverse la nuit...>>

…

Vous pouvez arracher l'homme du pays, mais vous ne
pouvez pas arracher le pays du cœur de l'homme.   

John Dos PASSOS

Illustration : Texte, Dessins, Peinture.
  Jean claude Riera Carrosi Colombani.

 

 

 

 

<< Et cette Méditerranée, ce pays tendre et  gris de tourterelle  sur qui saigne le sang de l'oiseau égorgé  >>

Paul Claudel